Primeros Capítulos

A Charo, mi esposa, por enseñarme que las cosas oscuras tienen su luz.

A David, mi hijo, por hacer que esa luz se convierta en realidad

CAPITULO 0

EL RENACER

El grupo de sacerdotes avanzaban con paso firme entre una multitud congregada a la espera

de la Cruz de guía. El cielo, aunque amenazaba desde hacía unas horas con descargar un

aguacero, estaba dando una tregua.

La Plaza del Salvador estaba inundada de personas que habían aguardado horas para ver la

entrada del señor Jesús de la Pasión. Las puertas de la anterior colegiata, y anterior

mezquita de Ibn Adabbás, permanecían cerradas a cal y canto esperando la llegada que se

supone será inminente.

La oscuridad de la noche hace que la plaza esté en penumbra. El alumbrado eléctrico de la

plaza está apagado ante la llegada de la hermandad.

Los clérigos visten de túnica negra con alzacuellos, menos uno, el mas joven, de cabellos

rubios y de compresión fuerte, que lo hace con camisa con alzacuellos y pantalón negro.

El mayor de ellos, delgado y con la cara chupada, con sotana hasta los pies, con cinto rojo

sobre la cintura y solideo del mismo color sobre su cabeza, similar el utilizado por el pueblo

judío, parece llevar la voz cantante del grupo. Un chico de unos veinte años de edad lo

acompaña vestido con camisa blanca, con todos los botones abrochados y pantalón,

perfectamente planchado, beige.

No pasan desapercibidos por un grupo de chavales que aguardaban en la plaza, aun por la

oscuridad reinante en todo el lugar. Uno de esos chicos se rio por lo estrafalario que le

resultaba el gorro rojo. El sacerdote rubio se percata de la burla y aparta de un codazo al

chico. Ya sea por respeto, o porque no quiere pelearse con un sacerdote hace como si nada

hubiese pasado.

Ricardo Gómez espera sentado en una silla de madera la llegada del cristo de su

hermandad. La obesidad que tiene le impide salir de nazareno sin asfixiarse. El hermano

mayor le había aconsejado aguardar dentro la llegada, pero el, como buen hermano, optó por

esperar afuera a verlo entrar por la puerta. A sus pies cientos de cáscaras de pipas reposan

en el suelo.

Hace mas de dos años que ocupa el puesto de director general de una sucursal bancaria

importantísima en la capital andaluza. A su lado su mujer e hijos sentados igualmente en

sillas de madera. Completan el grupo unas veinte sillas mas, con diversos hermanos

enfermos que no han podido hacer la estación de penitencia.

La pesada puerta del templo se abre dejando ver la penumbra de su interior. A los pocos

minutos la cruz de guía acompañada de nazarenos de negro ruan entran en su interior a la

espera de los demás hermanos y del cristo. Cientos de nazarenos pasan uno a uno y en fila

de dos por la rampa de madera hasta el templo.

El grupo de sacerdotes se paran a escasos metros del banquero. Una saeta rompe el

silencio en la lejanía. Las luces de los ciriales adelantan la cercana llegada de la hermandad.

Al terminar el cante el sonido del llamador de plata ordena a la cuadrilla de costaleros que

avancen. Con un duro esfuerzo levantan el paso neobarroco de cuatro faroles. El sonido de

las zapatillas de los hombres rozando el suelo adoquinado que lo llevan es escuchado entre

un silencio sepulcral.

El sacerdote del gorro rojo le dice algo al oído al rubio. Este asiente mientras el otro y su

séquito abandonan la plaza en dirección a la calle Cuna. El clérigo rubio avanza unos metros

mas entre la multitud hasta estar detrás del obeso hombre, sin ser visto por nadie, ya que 

todas las miradas estaban viendo el paso de la talla de Juan Martínez Montañés con la túnica

de terciopelo morada que parece caminar entre los congregados con paso lento y pesaroso.

El imponente paso hace el recodo para enfilar la rampa de acceso al templo, parando antes

de nuevo cinco minutos para ser contemplado en su esplendor.

Al cabo del tiempo reanuda su marcha pasando enfrente, y a pocos metros, de los

agraciados que lo esperan sentados en las sillas. La multitud contempla como los costaleros

se afanan por subir la cuesta de madera dejando que el señor sea admirado por todos con

paso solemne.

Ricardo nota una mano sobre su hombro izquierdo, gira la cabeza lo justo para no perderse

la entrada del cristo. La mano parece estar llamándole. Se gira mas para saber quién osa

interrumpir ese momento por el que lleva esperando un año justo.

Un dolor punzante le atraviesa el cuello desde el otro lado. El rubio tapa con su mano la boca

del banquero dejando ver en su interior tres puntos negros tatuados. Los ojos azules del

verdugo se clavan en los de su víctima sin que nadie repare en su presencia. La majestuosa

talla del cristo avanza con paso firme frente a ellos, tan solo alumbrado por los flashes de las

cámaras de fotos. Todas las miradas, incluidas la de su esposa, están puestas en el cristo.

Con un giro de muñeca mueve la hoja incrustada en el cuello del banquero. Este nota como

el dolor lo arrastra. No puede gritar debido a la hábil mano del rubio. Un líquido caliente le

cae por dentro de la camisa empapándola. Nota como la respiración le cuesta mas de lo

normal y como poco a poco le va entrando ganas de dormirse. La manos derecha intenta en

vano escaparse o quitar la mano del rubio que le oprime en la boca. Sus pies poco a poco

pierden fuerzas. No hay nada que hacer se teme.

Poco a poco va dejando este mundo sin importarle a nadie. En un brusco movimiento su

alma abandona el obeso cuerpo. El rubio aparta la mano y se limpia en la chaqueta del

banquero. El paso del cristo avanza por su camino. El asesino se mete la mano en el bolsillo

del pantalón para sacar una bolsa roja. La abre y sin tocar el contenido lo tira a los pies del

banquero. Cinco monedas de euro hacen compañía ahora a las cáscaras del fruto seco en el

suelo impregnadas de sangre.

El rubio se da media vuelta y se pierde por las calles sevillanas abarrotadas de personas que

esperan ver la madrugá.

El crimen no ha sido visto por nadie, salvo un enclenque carterista que ya se había hecho

con alguna cartera que vio como el rubio se perdía por la oscuridad de las calles sevillanas.

Incluso las cámaras de vigilancia no han podido encuadrarlo debido a la obstaculación del

paso con la imagen grabada. Los policias nacionales que custodian la talla tampoco se han

dado cuenta de nada. Todos estaban atentos a la entrada del paso.

CAPITULO 1

EL SECRETO

Valladolid, 19 de Mayo 1506

La tarde de ese sábado se extinguía con la rapidez que se extingue los amores de

primavera, el sol estaba buscando cobijo entre las numerosas nubes que había. La luz

anaranjada del astro proyectaba sombras a través de la ventana de esa fría habitación. Allí

estaba el, tumbado en un camastro empapado de su propio sudor, mientras otro, pluma en

mano, escuchaba atento sus palabras sentado en una sucia silla de madera.

Como capricho del destino, empezó a llover con ímpetu tras haberse levantado un viento que

hizo que la enorme ventana se abriera de par en par. Los papeles del hombre de la silla

habían empezado a danzar al compás del viento que entraba ahora con fuerza desde fuera.

Levantándose de la silla se dirigió a la ventana con el objetivo de cerrarla. Le fue difícil, la

ventolera que se había desatado parecía la de un ciclón.

Las tormentas primaverales era algo que divertía al encamado que observaba alegre la

escena. Alguna que otra tempestad tropical había vivido en sus años mozos.

En la estancia de al lado un joven sirviente de unos quince o dieciséis años, con cabello rubio

y algo enclenque, se afanaba en prepararle una sopa a base de arroz y pollo, acompañado

por un trozo verdoso de pan de centeno, tal y como había recomendado el doctor que vino a

visitarle hace rato ya.

Los ojos del encamado, que no rondaba más de cincuenta años, pero que aparentaba tener

quince mas estaban como ausentes, como navegando entre las olas de algún recuerdo

intentando revivir tiempos pasados, tiempos en los que la fortuna le sonreía con ganas.

Por sus manos había pasado una gran cantidad de dinero antaño, aunque ahora le dolieran

los oídos de escuchar constantemente el rumor que recibía una fuerte suma de la corona por

los servicios prestados. Aunque andaba tirando lo justo para sobrevivir, lo cierto es que

estaba endeudado hasta la médula, mas aún ahora, en lo que el desabastecimiento y la

carencia de alimentos para la clase mas humilde hacia mella en las barrigas.

El sirviente entró en la habitación. Sobre sus frágiles manos sostenía un cuenco de barro con

la sopa recién hecha.

El escribano le cogió el cuenco al chico, que no dejaba de mirar fijamente al encamado.

– Encuentra la felicidad en el trabajo o no serás feliz – El enfermo se había

incorporado con dificultad en el camastro –

El chico asintió con un leve movimiento de cabeza como dando a entender que recibía el

consejo dado por el anciano.

– Tómese la sopa almirante y luego podemos seguir con su testamento – dijo el

escribano.

El hombre que se mantenía sentado a su lado había dejado la pluma e intentaba que el

anciano se tomara el alimento con el esfuerzo que un padre toma con su hijo que no quiere

una comida porque no es de su agrado.

"Almirante" , una melancólica sonrisa se dibujó en la cara del anciano al oír esa palabra que

antaño era escuchada por sus oídos de forma asidua. Ahora ese título le sonaba lejano al no

poseerlo ya, debido al encarcelamiento y posterior degradado de la reina católica. Le dio una

extraña vitalidad ya que le recordaba tiempos mejores vividos.

– ¡Esto está ardiendo! . dijo el encamado al aproximar sus labios al cuenco.

Pedro de Enoxedo se afanaba para contentar al moribundo que esperaba su hora en esa fría

cama. En calidad de escribano de cámara esperaba impaciente ratificar el testamento

anteriormente redactado. Además, el enfermo había prometido contarle un secreto que

según el moribundo había compartido antes con la Reina de España Isabel de Castilla, arias

la Católica a raíz que el papa en el 1496 le concediera a ella y su esposo Fernando tal

apelativo.

La artritis que padecía no le impidió levantarse lo justo para sentarse en la cama.

– Le voy a contar algo que muchos andan detrás desde hace años pero que nadie

conoce – lo dijo casi en forma de susurro.

Hizo una pausa pensándose si debía o no desvelar aquel secreto que tenía guardado desde

hace años. Al fin de cuentas, ya no le quedaba mucho que vivir. Su vida había tenido todo el

empujón como para no detenerse en ella ni un minuto. Ahora todo le daba igual.

– Lo que le voy a contar debe mantenerlo en secreto, hasta el día señalado – los

ojos del “almirante” estaban fijos en los del escribano.

¿Pero como iba a saber este el día señalado que se refería?. La cabeza del notario era un

mar de dudas. No entendía el porqué lo había elegido a el. Además, tenia ganas de acabar

cuanto antes con ese trabajo para irse a su casa antes de que el tiempo empeorara mas aún.

– Almirante, yo sólo estoy aquí con la misión de redactar su voluntad..- el escribano

se mostraba desconcertado ante tales palabras.

– Calle y escuche, ya tendrá tiempo de poner mis voluntades... ¡Ni que me vaya a

morir esta misma noche!.

– "En septiembre de 1492 – empezó a contar la historia como quien narra un cuento

a los niños - salimos de las Islas Canarias con el cambio de velas a la carabela

llamada "La Niña" lo que la hacia mas rápida, aunque "La Pinta", que era otra

embarcación seguía siendo la mas veloz de la flotilla, perdón, de la flota – el

anciano siempre había mantenido su postura sobre ello -

El rostro del anciano se había empezado a iluminar. El esfuerzo por llegar a los recuerdos le

producía una extraña felicidad, similar a la que tenía ese mismo día que salió desde el Puerto

de Palos.

Aún hoy tenía grabados en la memoria las miradas y el desprecio que encontró en Portugal,

mas concretamente en su rey, Juan II, y en sus consejeros. Pero en Castilla también se 

había encontrado infinidad de veces con las puertas cerradas hasta que la mano providencial

de la “Madonna” se había apiadado de el.

 Sin parar de hablar cogió el vaso de agua que descansaba en la mesa auxiliar y se la llevó a

la boca con cierta dificultad. El escribano comprendió que esa noche iría a ser larga así que

se acomodó en el respaldo de la silla con resignación.

El joven sirviente, ataviado con jubón rojo y un cinturón dorado prestaba atención a las

palabras del viejo detrás del notario.

" Habían pasado ya algunos meses y mi tripulación estaba cansada, y algo molesta ante la

utopía de mi gesta. Nunca antes habían hecho ese viaje, y desconocían si verían tierra.-

empezó a contar un emocionado Cristóbal Colón. El escribano pudo notar un brillo en los

ojos del marino.

"La Pinta" abría paso por aquel mar aquella noche de lluvia y frio, capitaneada por Martín

Alonso Pinzón, quien aquella misma noche había tranquilizado a la tripulación, la mayoría

delincuentes que estaban allí “pagando” parte de su condena. Lo cierto es que Martín evitó

un motín del que igual no hubiera salido con vida.

 - Demosle tres días de margen, y si no avistamos tierra nos largamos de toda esta mierda.

Aquellas palabras de Pinzón me molestaron, pero yo estaba seguro de mis cálculos, estaba

seguro de que tarde o temprano divisaríamos tierra.

Aun me puedo imaginar a ese joven, de Triana creo recordar que le tocó subir a la cofa para

avisar a la embarcación de posibles peligros.

Me lo puedo imaginar aun, como iba diciendo, muerto de frio, con la lluvia calándole hasta

los huesos, sin esperanza de encontrar nada, salvo agua y mas agua, pero con una

oportunidad de hacerse con los diez mil maraveries que los Reyes Católicos ofrecían al

primero que divisara tierra.

Lástima para el pobre vigía que yo me hice con esa recompensa, al decir que dos horas

antes divisé luces. Seguramente ese dinero le hubiera servido mas a el que a mi, pero la sola

idea de riquezas me cegaban, y hoy me doy cuenta que por mas dinero que tengas la vida

es la vida, y donde un día estas en lo mas alto, al otro estás en el rincón mas bajo y sucio del

planeta, para acabar tus días postrado en una cama, como aquellos infelices del Hospital de

San Lázaro con la piel echa jirones por la lepra que saben que lo mas importante es disfrutar

el nuevo día que se te regala.

Hoy me arrepiento de lo que hice, pero en esa noche estaba bastante molesto con esos

holgazanes que solo sabían pedir y pedir.

El escribano hace rato había soltado su pluma y escuchaba atento los recuerdos del anciano.

“Yo iba en la Nao "Santa María" con treinta y nueve hombres igualmente molestos, no tenia

miedo, ya que estaba convencido de que veríamos tierra y les haría tragar a cada uno sus

palabras, sobre todo a ese prepotente de Martín Alonso.

No se lo tomo en cuenta, jamas lo hice. Esos marinos llevaban toda la vida navegando en

cabotaje, cerca de la costa y por lugares conocidos. Era la primera vez que se embarcaban mar adentro. Para ellos era toda una locura de un demente.

Deseché la idea de virar tal y como me aconsejaba Américo porque sabía que esas aves que

salieron a nuestro encuentro el catorce de septiembre no vuelan lejos de tierra.

Serían las dos de la madrugada, quizás era mas tarde. Lo cierto es que me encontraba

dormido cuando ya la lluvia había cesado. Se podía tirar jornadas enteras lloviendo con el

insistente goteo impidiéndome conciliar el sueño. cuando escuché aquel grito que me

llenaron los ojos de lágrimas, aquel grito que la tripulación de "La Pinta" estaban vociferando

por doquier.

Entonces lo vi, vi luces quietas en la lejanía, sabia que allí estaba lo que ansiaba buscar, una

ruta directa a las Indias, demostrar a todos y a mi mismo que la tierra no era plana sino

redonda. Por fin podía callar todas esas voces que decían que estaba loco.

Me vestí con mis mejores galas y salí de mi camarote dando órdenes a mis hombres. La

preciada tierra, preciada por todos cuantos nos encontrábamos sobre los barcos, estaba mas

cerca que nunca. Miré al cielo, dando gracias a la “Madonna”. De haber tardado una jornada

mas y yo hubiera sido el primero en reconocer mis errores. Hubiéramos regresado a puerto.

Pero eso ya no importaba. Ahora solo tenía que esperar a pisar tierra y a buscar algo por lo

que había sido contratado. Me tenía que reunir con el resto de la armada.

Aquel "Tierra a la vista" del trianero fue mi éxito en aquella gesta, pero mi perdición que me

llevaría hasta aquí.

CAPITULO 2

CRUCE DE CAMINOS

Allí estaba Carlos, de pie como un pasmarote mirando el sello que le habían puesto en la

credencial del peregrino.

Atrás, quedaba Ponferrada, desde donde empezó el Camino de Santiago. Llevaba un tiempo

enclaustrado en las cuatro paredes de su casa tras un año y medio de la muerte por cáncer

de mama de Alejandra, su esposa, que le había llevado a una depresión y un aislamiento del

que salió hace poco con la ayuda de algún amigo. Ahora, recuperado en parte se había

calzado las botas para andar y encontrarse con su yo mas profundo como el decía muy a

menudo además de combinar dos pasiones suyas: el senderismo y la historia.

Al final de ese año terminaba la excedencia que se había pedido en el Instituto de secundaria

donde impartía la asignatura de Historia a su grupo de muchachos, como a el le gustaba

decir, que le daban vida y esa forma de afrontar los problemas que veía de esos chavales

que el no tenia y que anhelaba encontrar. Desde siempre pensaba que su problema era que

no quería crecer, de ser un niño siempre, cosa imposible con sus mas de cuarenta años,

rozando ya la cincuentena, su barba recortada a la perfección con pequeñas mechas

canosas, su calvicie incipiente y su ya criada "barriga cervecera" como Alejandra la llamaba.

Se cogió la mochila, la cargó con lo máximo que podía, ropas, pares de zapatillas de deporte,

saco de dormir... gran error que luego se arrepentiría y le pasaría factura. No se olvidó de

meter su "Kit de supervivencia" compuesto por tres paquetes de cigarros y un mechero. Poco

podía imaginar que no solo empezaba la ruta xacobea, sino un viaje que lo llevaría

navegando entre el pasado y el presente.

En la Estación de Autobuses de Plaza de Armas de su ciudad, Sevilla, salió de madrugada.

En la dársena un grupo de personas esperaban impacientes la salida del autobús. Tras

presentar billete al conductor buscó su asiento y se sentó en la parte de la ventana.

Esperaba dormir algo. Una señora, de casi sesenta años, entrada en carnes se sentó a su

lado. Tras una breve presentación y comprobar que también se dirigía a Ponferrada a

empezar el camino se recostó como pudo. Aún le quedaban trece horas de trayecto.

El viaje, aunque fue bueno para su acompañante, la cual se tiró prácticamente la totalidad del

mismo dormida no lo fue tanto para el que no pudo pegar ojo. Su compañera accidental

había posado su cabeza en el hombro de Carlos emitiendo unos descomunales ronquidos,

causando risas y malestar del resto de viajeros que pensaban que iban juntos.

Finalmente, tras parar en muchas localidades, el autobús llegó a la Estación de Ponferrada,

donde se apeó junto con otros viajeros.

Aprovechando que su acompañante del bus tomaba café emprendió rápidamente ruta con su

bordón y rumbo al Castillo Templario construido sobre los Siglos XI o XII que ahora sirve de

Oficina de Turismo y de sede al peregrino.

No le costó mucho encontrar el camino al castillo, antes paró en una cafetería donde se tomó

un café solo con un donut. Necesitaba reponer fuerzas, kilómetros de distancia le separaba del albergue donde tenía que pernoctar esa noche.

Al poco ya estaba caminando bajo la imponente fortaleza, construida para aguantar batallas,

siendo esta última, la batalla con el tiempo, la que habría sido mas épica sin duda. Lanzando

una mirada global al complejo encontró lo que andaba buscando, la puerta donde

seguramente le estaría esperando un trabajador para sellar su primera estampa en la

credencial. Sin esos sellos sería difícil encontrar alojamiento en la red de albergues

distribuidos por todo el camino.

La entrada al castillo lo transportó atrás en el tiempo, se veía a sí mismo como un caballero

de la orden del Temple. Quizás tenía razón su visión de si mismo e igual necesitaba madurar.

Pero para él eso ahora no era impedimento para vivir esa experiencia.

En la puerta metálica azul, donde se podía leer en letras blancas: “Ayuntamiento de

Ponferrada, Oficina de Información – Camino de Santiago” un grupo de peregrinos

aguardaban su turno para entrar.

No reparó en la presencia de una chica, salvo que tenía un pendiente en la nariz, aunque sí

en el aroma que desprendía su perfume.

Tras el sellado correspondiente y el hacerse con un mapa del camino, otro mas para su

colección, comenzó a andar por esos parajes, atravesando para ello la ciudad, la cual estaba

llena de vida a esas horas. Camiones de reparto, taxis, autobuses sorteando a peatones

atrevidos, calles llenas de gente comprando.. Pronto dio con el cauce del rio que según el

mapa lo llevaría directo hacía la ruta xacobea.

Empezó a caminar, sin importarle cual solo se hallara. Kilómetro tras kilómetro lo hacía en

completa soledad, escuchando su pensamiento, pensamiento interrumpido por algún “Buen

camino” que le deseaba otro peregrino. Delante le quedaban aún kilómetros de esa soledad

que estaba empezando a disfrutar pero a cada uno que superaba mayor era el deseo de

seguir, al ver todo lo que había andando ya. Le recordaba su vida, todo sufrimiento vivido y

todo lo que tenía aún por vivir adelante.

De momento pocas fotografías había hecho, ya que ese sendero de viñedos por el que

transitaba desde hacía una hora parecía no tener fin. De vez en cuando se adentraba en

pequeños poblados donde podía saciar su sed en fuentes con letreros enormes que

advertían de que el agua que allí manaba no era potable. Carlos no le prestaba importancia a

ese hecho ya que los lugareños de la zona aseguraban que era todo "mentira" para que se

gastaran los cuartos en agua embotellada y que ellos estaban "hartos" de beber allí de forma

diaria. Incluso pudo comprobar como los aldeanos se llevaban a sus hogares litros y litros del

incoloro líquido.

A las horas de ese caminar en soledad llegó a su destino, la Base de Acampada de

Villafranca del Bierzo, que era servida por jóvenes scout voluntarios de la comarca del

Bierzo.

El recinto era grande. Enormes tiendas de campaña modulares a los lados, donde dormían

diez o quince personas en sacos de dormir sobre una gran colchoneta verde, estando al otro

los servicios y duchas donde el agua caliente escaseaba. En medio de todo esto una gran 

carpa servía de comedor comunitario para todos los alojados.

En la entrada, justo al lado de un gran cartel que informaba de las normas del campamento

dos chicas y un chico daban la bienvenida a la vez que sellaban la credencial, al peregrino

fatigado.

Tras dejar la mochila y ducharse tiró para abajo, para el pueblo. Necesitaba una cerveza y el

desconectar de tanta gente ya que parecía mas un acuartelamiento militar que un albergue

de peregrinos. No debía recogerse muy tarde porque cerraban sus puertas a la medianoche.

Tras sortear unas cuantas callejuelas y cuestas llegó a una plaza, posiblemente la plaza del

pueblo, donde vio algo que le llamaría la atención. Al final de la plaza, un toldo acogía las

mesas de un bar, toldo que tenía impreso el nombre del local: BAR SEVILLA. El encontrarse

allí un bar con el nombre de su ciudad lo reconfortó.

Se sentó y mientras esperaba que le sirvieran una cerveza y unas aceitunas se fijó en una

mesa contigua donde estaba una chica sola, escribiendo en un cuaderno. Una fragancia

conocida le llegó hasta sus fosas nasales. Ella notó que la estaban mirando y miró hacia el

foco de la mirada. Sus ojos verdes se quedaron fijos unos segundos en los de Carlos, que

pudo apreciar que era bella, blanca de piel, con cabello sobre los hombros enrojecidos por el

sol del camino y un piercing en su nariz. Debía tener treinta y pocos a juzgar por su estética.

Ella sonriéndole se tomó de un trago lo que le quedaba de la copa de vino blanco que se

estaba tomando y se levantó para perderse por las calles y de la mirada de Carlos, que tuvo

tiempo mas que suficiente para verle sus andares y un trasero apretado tras el pantalón del

chándal azul.

Esa cerveza le supo a gloria, no así las aceitunas. Estaban duras y con un aliño peculiar.

Pidió dos tapas y tras cenar subió de nuevo al campamento.

Todo estaba en silencio. Una única luz alumbraba la entrada. Casi a tientas, y ayudado con la

luz del teléfono móvil llegó a su tienda, donde mas personas dormían. Un pestilente olor le

sobrevino al entrar en su interior.

– Otra noche jodida – pensó para sí.

A la mañana siguiente se levantó temprano. Tenía la sensación de haber descansado lo

suficiente. Aun no había ni salido el sol pero ya estaba en la puerta un grupo de peregrinos y

uno de los jóvenes scouts sirviendo café. Carlos, que tenía los ojos hinchados y el pelo

desaliñado de alguien que se acaba de despertar, andaba a trompicones cargado con la

mochila. El chaval le acercó un vaso de plástico lleno de café. El calor del recipiente

reconfortó a Carlos. Hacía frio esa mañana. Seguramente ese no era el mejor café que había

tomado pero en ese momento, donde aun el sueño era dueño de el y donde las agujetas del

día anterior le brotaba como margaritas, pero lo cierto es que ese café le entró como si fuera

el mejor café del mundo.

Se acomodó la pesada mochila sobre unos ya doloridos hombros y depositó unos diez euros

de donativos voluntarios en señal de gratitud en la improvisada caja de la puerta.

Empezó a caminar en medio de la oscuridad. El frio hacía que le doliera todos los huesos.

Varios peregrinos le adelantaban y otros paraban a tomar algo de café.

El camino del pueblo acababa y se unía a una ruta de tierra señalizada con la clásica flecha amarilla que llevaba años orientando al peregrino.

Llevaba ya dos horas de caminata intensa. El sol había salido ya y calentaba con fuerzas.

Era curioso el cambio de clima, de noche refresca como el invierno del sur de España y por

la mañana y tarde se siente como en primavera.

Se colocó una gorra con el logotipo de la Expo 92 para evitar una lipotimia, aunque se estaba

empezando a marear. Quizás por el peso de la mochila que ahora le pesaba mas que antes

incluso. Pronto se dio cuenta del motivo; estaba subiendo una montaña. El mapa no daba

lugar a dudas, el siguiente punto era la aldea de O Cebreiro, y según la guía del peregrino

aún le quedaban kilómetros de subida infernal.

Cada paso era observado por la mirada cabizbaja de Carlos cuando en un despiste pisó una

piedra de canto rodado que le hizo perder el equilibrio cayendo al suelo dándose un golpe en

la rodilla derecha. No llega a ser por sus manos y hubiera dado con su mandíbula en el

empedrado suelo.

El dolor le superaba, así que se sentó un momento al borde del sendero. Aquella subida a O

Cebreiro a sus cuarenta y siete años era toda una locura para el.

– ¿Estas bien? le gritó una voz de mujer desde atrás.

El dulce aroma le embriagó nuevamente. Se giró y la vio, la muchacha de la noche anterior

que tomaba su vino en aquella plaza. Carlos aunque dolorido mantenía el orgullo intacto

– No ha sido nada, resbalé con una piedra que no vi, solo eso. - las manos flotaban

la dolorida articulación.

Ella se quito las gafas de sol y dejó ver de nuevo esos ojos verdes que se quedaron fijos en

los de Carlos.

Aparentaba unos treinta y pocos años alta como el de estatura, con una sudadera negra

abierta sobre una camiseta naranja de una conocida marca de refrescos y con ese piercing

en la nariz que la hacia mas seductora si cabe.

– Pues desde mi punto de vista te has dado un ostión del quince – la chica vio en la

lejanía como se caía.

Carlos no pensaba ahora en mujeres, pero había de reconocer que la chica no estaba nada

mal, así que hizo acopio de su masculinidad herida.

– No es nada, en peores me he visto.

Ella entonces le hizo un gesto de indiferencia y siguió su camino por esa ruta que parecía

fácil pero que en realidad era una subida prolongada.

– ¿En peores me he visto?. ¿En serio Carlos?, ¿te crees el jodido Rambo ahora o

que? - empezó a hablar solo viendo como la chica se marchaba.

El golpe le había fastidiado bien la rodilla, así que decidió descansar un poco mas para

proseguir mas adelante.

Al cabo de un rato apareció la mujer del autobús, que aunque con cierta obesidad iba a buen

ritmo. A su lado dos chicos jóvenes la acompañaban.

– ¡Buen camino! - dijo uno de los chicos agitando la mano.

– Buen camino... - logró responder este.

Curiosa forma de saludarse allí pensó mientras veía como se iba ese grupo.

Cuando se recuperó se puso a caminar por un camino de vegetación casi vertical, con rocas

a ambos lados. Desde la ladera se podía ver aun el inicio de esa ruta, todo lo que habría

avanzado y todo lo que le quedaba aún por avanzar, cosa que desmoralizó a Carlos.

Continuó la marcha. Piedras y mas piedras era la única visión que tenía. Agarrando las asas

de la mochila con la mano izquierda cogió con firmeza el bordón con la derecha. Cada paso

que daba con la pierna derecha hincaba en la tierra el palo.

A mitad de camino se paró en el único y raro bar que existe en ese lugar parecido a los

descritos en la novela de J.R.R. Tolkien “El Señor de los Anillos”. Se tomó un café y se fumó

un cigarro contemplando el paisaje verde que le quedaba. Era curioso observar como se

diferencia León de Galicia, la primera con trazos mas oscuros, como si de un cuadro de

Caravaggio se tratase con el verde frondoso de los prados gallegos.

Tras tomar el café emprendió la marcha, llegando a muy duras penas arriba, a O Cebreiro

donde era recibido el fatigoso peregrino por unas tiendas, que le hacia de veces de

bienvenida donde vendían conchas de recuerdo y demás tonterías a lo que Carlos no era

muy aficionado.

Las tiendas estaba abarrotadas de gente de muchos sitios. Le hizo gracia una pareja de

japoneses, que ataviados con ropajes del Apóstol, se hacían fotos en posturas muy

graciosas, casi llegando a rozar el ridículo.

Tras dejar ese bullicio de capitalismo absurdo se adentró un poco mas. Detrás de una

ambulancia de Cruz Roja, que estaban prestando asistencias a los peregrinos, divisó el

pórtico prerrománico de la iglesia de Santa Maria la Real.

Le llamó la atención su forma cuadrada con un túnel y un tejado que cubría la entrada. El

campanario se encontraba a la izquierda de la entrada y era igual de tosco que el resto del

edificio tal como era toda edificación de ese periodo de la historia. En ese momento pensó en

sus chavales y en lo que aprenderían allí en esos lugares cargado de tanta historia, historia

que el al decir verdad poco conocía.

Allí se encontraba pues Carlos después de todo eso. De pie, como un pasmarote ante la

anciana que le sellaba el credencial en la iglesia de O Cebreiro, mirando, aun por la escasa

luz que allí había en ese momento, debido al ambiente sombrío de la estancia, el grabado

que le dejó impreso en tinta azul.

Ese sello le dejaba desconcertado por lo que ponía: "Cabaleiros Do Santo Grial - O Cebreiro

- Lugo" y justo en medio del sello un cáliz.

– ¿Porque pone eso del Santo Grial?

Le preguntó a la anciana que estaba sentada en el mostrador con pintas de muy pocos

amigos al ver que este no echaba dinero en el cepillo de donaciones voluntarias.

– ¿Y yo que carallo sé? - respondió mirando por encima de sus gafas.

Carlos notó que una risa cortaba el silencio dejado por tal respuesta. Miró hacia los lados y

vio a la chica del piercing con una sonrisa en sus labios. El aroma de su perfume se

camuflaba con el del incienso que habían encendido en la entrada.

El le devolvió la sonrisa y salió con su credencial a fumarse un cigarro. Se apoyó sobre un

muro, esperando que saliera. Tenía interés por conocerla. Después de todo, un poco de

compañía en esos lares no le iban a sentar mal.

Al poco salió. Los andares de la chica le maravillaban. No quería que ella pensase que la

estaba esperando así que se puso a ver un mapa del sendero.

– No deberías fumar después de la paliza que te has dado para subir hasta aquí – el

sonido, acompañado por el inconfundible aroma del perfume delataba su

procedencia.

Carlos se giró y vio a la chica que le seguía sonriendo. Fingió sorprenderse de forma

exagerada.

– Me llamo Alicia, ¿y tu? - la chica parecía muy lanzada.

– Carlos – respondió tímidamente este.

– Tranquilo que no como, soy de Granada.. ¿y tu? - parecía como si la chica

tuviera el mismo interés en conocerle a el.

– De Sevilla. Pero empecé el camino en Ponferrada – contestó.

– ¿ Y que le hizo a un sevillano hacer este camino en soledad? - la chica no se

cortaba.

- Vine aquí porque necesitaba esto, necesitaba encontrarme a mi mismo – dudó un

momento si seguir o no con la conversación, al fin de cuentas no conocía de nada a esa

chica y le estaba haciendo demasiadas preguntas personales – Creo que lo mismo que hace

una granadina esté por aquí sola – cortó secamente para no seguir contando su vida.

Ella sonrió de nuevo

– ¿Y que? ¿te encuentras? - la chica parecía querer seguir con la conversación.

– En eso estoy, ahora lo que se es que me estoy fumando un cigarro con una

chica aquí en la puerta de una iglesia perdida de la mano de Dios. Eso es lo

único que de momento encontré.

Carlos quería zanjar la conversación e irse de allí, notaba que había hablado mas de la

cuenta,al fin y al cabo era una desconocida.

– Preguntastes a la vieja el porque del Santo Grial, te lo digo si me das un cigarro.

Dijo ella apartándose la melena del rostro, descubriendo aún mas su bellleza.

– Pensé que no querías después de decirme que yo no debería fumar por esta

caminata – Carlos ahora estaba empezando a disfrutar de la charla.

– Lo decía por tu edad – contestó riendo.

La risa no le hizo gracia a Carlos, que aunque rondaba los cuarenta y siente se conservaba

bastante bien. No le gustaba que nadie, menos una desconocida le juzgase.

Aun así sacó un cigarro y se lo dio a su misteriosa acompañante.

– Cuenta – empezó a contar la chica - que por el 1300 un aldeano subió el

monte que tu casi te matas, un día de lluvia, frio y un fuerte viento. El

párroco no esperaba a nadie y se disponía a cerrar el portón cuando vio al

lugareño que llegaba. El cura se burló de el al tiempo que se enfadaba ya

que no tenia ganas de dar misa. Según parece, en la consagración de la

Hostia y del vino Dios castigó al cura por su falta de fe, y obró el milagro de

convertir las dos especies en carne y sangre respectivamente.

– Pero eso no explica el porque del Santo Grial – cortó Carlos.

– Como iba diciendo antes de interrumpirme, los Reyes Católicos cuando se

encontraban de visita por Galicia, entraron en esta Iglesia y se enteraron del

milagro eucarístico. Aquí se veneraba, y se sigue haciendo, ademas un cáliz que

para muchos zumbaos data de la misma era de Cristo, pero se ha demostrado que

es del Siglo XII. Los Reyes Católicos se quisieron llevar la reliquia pero no

pudieron al encontrar impedimento en los frailes, y la dejaron aquí custodiada por

ellos.

– ¿Como sabes tanto de esto?

Carlos que era un apasionado de la historia desconocía eso, pero al decir verdad, salvo lo

obvio, desconocía muchas anécdotas históricas.

– Mi abuela es gallega me lo contó de pequeña.. bueno no ja ja ja - si era gallega,

pero lo leí en la Guía del Peregrino que llevo - señaló un libro que llevaba en la

seta de la mochila.

– Eres toda una caja de conocimiento por lo que veo – ironizó gracioso Carlos.

Ahora ambos reían, y se cruzaron nuevamente la mirada por un momento.

– Aunque seas viejo tienes una mirada seductora ¿sabes?

Carlos no estaba ahora para ligoteo a su edad, aunque esa conversación estaba renaciendo

la motivación que tenía perdida.

– Si nos volvemos a ver mas adelante te invito a un Valdepeñas, que se que al

menos te gustan.

– Dalo por hecho, me voy que no me gustaría llegar tarde a Triacastela – respondió

Alicia.

Acelerando el paso, la joven se perdió de la vista de Carlos.

– ¿Para que me he comprometido a invitarla a un vino? - pensaba Carlos, cuya única

motivación kilómetros atrás era la de hacer el camino en soledad.

El albergue de Triacastela estaba a mas de veinte kilómetros, y el quería pernoctar esa

noche en el albergue de Fonfria a unos once. Con la rodilla dolorida sentía que no iría a

llegar, al menos de una pieza. Ya tendría oportunidad mas adelante de volver a encontrarse

con la chica.

El resto de su camino lo realizó solo, con fuerte dolores en la espalda y rodilla. Parecía como

si el pueblo lo hubieran eliminado de mapa, ya que nunca llegaba por mas que andaba.

Con la cabeza baja solo veía sus pasos tras un camino árido, con alguna que otra piedra, la

cual esquivaba para evitar otra estúpida, e innecesaria caída. Dentro de si solo recordaba a

su esposa, a todos esos proyectos que tenían y que de la noche a la mañana se desvaneció

como la niebla.

Mezclando recuerdos con vivencias actuales se tornó todos sus pensamientos en un verde

esmeralda similar a esas cinco en forma de azucenas que adornan el pecho de la Virgen de

la Esperanza Macarena de su ciudad, regalo de un devoto Joselito el Gallo.

– Jodido orgullo el mio – se lamentaba cada pocos pasos el no haber sido sincero

con esa chica de ojos verdes. Quizás ahora estuviera allí con ella haciendo el

camino mas ameno.

Finalmente llegó al edificio de la Xunta de Galicia donde esperaban unos peregrinos, otros

andaban descalsos mientras tendían ropa y otros tomaban una lata de refresco en el porche,

mientras charlaban con otros peregrinos con los pies metidos en palanganas. Uno de esos

peregrinos se esforzaba por pincharse una gran ampolla que tenía en el dedo meñique ante

las risas de sus acompañantes.

El albergue estaba en ese momento lleno, así que orientaron a Carlos al Complejo deportivo

habilitado para dar alojamiento temporal a los peregrinos.

– Tanto andar para nada, seguro que no encuentro alojamiento y tengo que buscar

algún hostal – se lamentaba.

Aunque estaba cerca del complejo deportivo notaba como le dolía espalda y rodilla en ese

orden y se apenaba que no pudiera terminar el camino. Pensaba que era su fin en esa

Galicia; aunque lo mas importante aquí era llegar a ese complejo deportivo antes que un

grupo de diez chavales que también iban para allá. Tenía miedo a que le quitasen el sitio.

Al llegar a la puerta del complejo comprobó que había sitio para el y respiró aliviado. Salió a

la puerta y se sacó un cigarro encendiendolo malhumorado por todo ese día que había

tenido.

Estaba absorto en sus pensamientos, en Alejandra, en todo cuanto sueñas que de la noche a

la mañana se desvanece por caprichos del destino o de algún Dios, en este Camino de

Santiago, en Alicia y su culo cuando se iba dejando atrás a ese cuarentón, no quería

reconocer que estaba mas cerca de los cincuenta que de los cuarenta, que ahora fumaba

plácidamente su cigarro.

En esos pensamientos se encontraba cuando oyó una voz que se iba haciendo familiar:

– No debes fumar...

Alli estaba ella, en la puerta del complejo escribiendo lo que parece ser un diario. Carlos le

echó una rápida inspección ocular, el tiempo para saber que Alicia era hermosa, mas aun

ahora, con el cabello mojado, secándose al viento, indicio que se acaba de duchar, pies

descalzos sobre una chanclas del mercadillo con la bandera de Brasil, rostro enrojecido por

el sol, y ese piercing que la hacia tan atractiva.

Ignoraba que hacía en Fonfria cuando le dijo que iría hasta Triacastela, pero el se alegró que

estuviera allí.

– Apuesto a que quieres uno... le contestó Carlos alargándole el paquete de Chester.

Ella cogió uno y le pidió el mechero, al dárselo sus manos se tocaron un segundo, a lo que

ella le devolvió con una mirada convertida en silencio.

La tarde estaba ya disipándose y a Carlos le hacía falta una ducha ya que aun no había ni

entrado en el complejo, pero deseaba estar allí, en silencio frente a Alicia, consumiendo poco

a poco el cigarro mientras pensaba que la vida era eso, la consumación de todo cuanto

somos mientras nos vamos quemando poco a poco por las circunstancias.

En su interior deseaba que Alejandra estuviera allí, junto a el, ayudándole a llevar la carga

del sufrimiento que llevaba por mas de un año ya. Sufrimiento que le oprimía el pecho cada

vez que recordaba el día de su boda, abrazados los dos ante el pesado del fotógrafo que no

paraba de hacer fotos y mas fotos para después enmarcar solo una en el salón.

– Mañana quiero hacer noche en Sarria. Según he leído tiene un albergue brutal y se

puede hacer turismo por sus calles, ¿Cual es tu objetivo mañana? - Carlos le

preguntó y guardó luego silencio, no quería parecer impertinente, ni mucho menos

que se pensara que la estaba cortejando. Por un momento se olvidó de sus

dolores.

– Mañana me voy... cojo un taxi hasta Santiago - cortó el silencio Alicia.

– ¿ y eso?.. ¿A pasado algo?

– No te importa – Alicia miraba con una mueca burlona a Carlos.

– Si no me importa tanto, ¿como es que me lo has contado? - respondió riendo.

Alicia sonrió.

– Touché!..; me han llamado para que me incorpore mañana al curro.

– Vaya putada ¿ A que te dedicas? - Carlos en el fondo se alegraba. No sabía ni

siquiera si iría a continuar.

– Si te lo digo tendré que matarte luego.- bromeó esta.- Soy Guardia Civil en Madrid.

Carlos se quedó perplejo, ya que no la veía con el uniforme de la Benemerita.

– ¿ Y tú?, ¿ En que trabajas? - preguntó Alicia esperando la misma confianza.

Fumando la última calada de cigarro lo tiró y mientras lo pisaba con su bota le dijo:

– Ya que es tu ultima noche en estas tierras gallegas, ¿ que te parece si me ducho,

me cambio, cenamos algo por aquí y te invito a ese vino que te prometí? - De

"perdidos al rio" pensó.

– Venga, aquí te espero, pero no tardes ¿eh?. No quiero pasar esta ultima noche

esperando en la entrada de un gimnasio.

– ¡A sus órdenes! - exclamó mientras se cuadraba, recordando su época de mili en

Cerro Muriano, lo que le hizo gracia a Alicia.

Esa noche resfrescaba mas de lo normal pensaba Carlos mientras esperaba en el mismo

banco que estaba Alicia antes de subir a ducharse.

Tuvo que esperar largo rato para ducharse. Diez peregrinos hacían cola cuando el apareció

por las duchas. Pensaba que Alicia se habría cansado de esperar y se habría ido. Total, el

era un cerca cinquentón, y ella una chica que no pasaba de los treinta y cinco.

La rodilla le dolía bastante, y se estaba planteando seriamente la idea de acabar ese camino

a su interior porque no quería pasar de una excedencia a una baja médica.

Al poco apareció la joven Guardia Civil, con el pelo recogido y unos vaqueros ajustados.

– ¿Llevas mucho esperando? - el rostro de la chica estaba radiante.

– No, acabo de llegar - mintió Carlos que llevaría cerca de cuarenta minutos

esperando.

– Mientes muy mal, - rió ella mientras miraba al suelo.

En el suelo descansaban machacadas dos colillas, y una lata de Coca Cola que por la

humedad de la misma pudo determinar que aun estaba fría, dado a su vez que la máquina

expendedora de refrescos estaba a menos de dos metros.

– Ahora va a resultar que voy a cenar con toda una Sherlock Holmes- dijo

asombrado el.

– Teniente Sherlock por favor - matizó irónicamente Alicia.

– A sus órdenes pues, mi teniente – volvió a cuadrarse en un gesto gracioso.

El camino hasta el centro del pueblo estaba alejado, pero a el le agradaba caminar entre el

bullicio de peregrinos venidos de todas partes del mundo que tras una larga jornada de

caminata deseaban encontrar alojamiento en el albergue.

Ademas de estos había un grupo de personas con unas camisetas iguales verdes que

llevaba escrito “ Asociacion Española Amigos de la Arqueologia”.

– ¿A ver Sherlock, a que no sabes que hacen aqui estos chavales? - preguntó jocoso

– Pues estarán visitando algun yacimiento.. ¿ me equivoco?.

– Me juego contigo un Rioja a que están visitando la Cueva Eirós que está cerca de

aquí, donde se puede estudiar la transición entre los Neandertales y los primeros

humanos tal y como conocemos, ya que allí se encotraron restos de Homo

neanderthalensis y Sapiens. - el pecho de Carlos empezó a hincharse de orgullo.

– ¿ Debo de llamarte pues Indiana Jones?

– Antes me preguntastes a me dedico. Soy profesor de historia de secundaria, y

profesor de Historia del arte en un curso de Bachillerato.

– Viendo que estamos a marzo y que aun no han acabado las clases, y que ademas

estas haciendo el camino de santiago.. ¿desde donde empezastes?... - preguntó

Alicia como si estuviera resolviendo un caso.

– Desde Ponferrada.. interrumpió el sin saber a donde quería llegar.

– Pues eso, viendo que empezastes desde Ponferrada y que te quedan al menos

diez días, yendo a paso bueno, o bien te has pedido una excedencia, o bien te han

sancionado de empleo y sueldo, en caso de que seas funcionario publico, o te han

echado, en caso de trabajar en un colegio privado – resolvió esta.

– La primera.. dijo el mientras agachaba la cabeza, llevando sus pensamientos a

hace año y poco meses de la ultima vez que vio a su mujer postrada en esa cama

de hospital, mientras los médicos le inyectaban morfina para combatir el dolor que

la tenían con fuertes convulsiones por todo el cuerpo.

– Animo, descansa la mente. A todos nos viene bien – cortó dándose cuenta de que

sus pensamientos le causaban daño.

– Veo que eres muy observadora Teniente Sherlock, ¿a que unidad de la Guardia

Civil perteneces?

– Policía Judicial.. Patrimonio Histórico.

– Entonces estamos dedicados a lo mismo, tu proteges la historia, yo la enseño.

– No exactamente, digamos que yo busco obras de arte robadas entre otras cosas

mientras tu se las enseñas a chavales adolescentes para que sepan que robar el

día de mañana al ver el precio incalculable que tienen...

Carlos notó la broma en esas palabras y siguió caminando en silencio.

– Antes dijistes que te habían llamado desde tu trabajo para que te incorpores.¿ Han

robado alguna obra de arte?

– Es complejo de explicar, ademas de no poder contártelo por confidencialidad

policial, solo puedo decirte que es urgente que mañana coja un taxi hasta Santiago

de Compostela, y desde allí aterrizar en Sevilla, tu ciudad, donde me estará

esperando un agente que me llevará a Huelva, pero que es algo que no quiero

hablar ahora, ahora solo quiero despejarme y no pensar en el curro.

La noche pasó bien, cena y risas de ambos. No debían recogerse muy tarde por varias

razones: Alicia debía de salir temprano a la mañana siguiente pues debía estar en Santiago a las 08:30 para coger el vuelo de las 09:20, Carlos aun le quedaban kilómetros por recorrer de

ese Camino de Santiago y la mas importante, el Albergue cerraba a las doce sus puertas.

Antes de despedirse para dormir, ya que Carlos dormía en la cancha de baloncesto, en

esterilla y saco, como muchos allí, mientras que ella lo hacía a en igual de condiciones pero

en la planta de arriba que parecía que era una especie de gimnasio, la cogió del brazo:

– ¿Tienes Facebook? - su voz temblaba.

Alicia no pudo contenerse las risas antes una pregunta tan adolescente.

– Has pasado mucho tiempo con tus chavales de la ESO me temo.. jajaja – su risa

era bella, casi tanto como ella.

– Bueno, pues dame tu número de teléfono al menos, por si paso algún día por

Madrid – estaba haciéndole caso a sus amigos en cuanto conocer gente, aunque

se estaba arrepintiendo de esas palabras segundos después de haberlas

formulado.

– No, hagamos una cosa, dame tu tu número de teléfono, ya te llamo yo un día de

estos. Estaré por Andalucía un tiempo me temo. Me vendrá bien un buen vino

algún día.

Carlos le dió una arrugada tarjeta que sacó de su cartera.

Carlos Ramirez Gonzalez

 Profesor de Historia I.E.S. La Milagrosa

 Sevilla

Ademas figuraba el teléfono y una dirección web: Trabajos_Historia_4_Eso.blogger.com.

Ella guardó la tarjeta en su cartera dejando abierta el tiempo suficiente para que Carlos viera

la placa de Guardia Civil y el carnet profesional, y le dio un beso en la mejilla.

– Cuídate Indi, ya no estas para estar brincando por los montes cual cabra de la

legión – aconsejó ella.

A Carlos le molestó que estuviera juzgándole por su edad, pero esa comparación con Indiana

Jones le hizo gracia.

– Igualmente Teniente Sherlock

Ella se giró y de espaldas se metió la cartera por el bolsillo trasero del pantalón vaquero.

– No me mires el culo – dijo burlona

– No lo hago.. mintió el mientras la observaba.

A la mañana siguiente Carlos se levantó temprano para poder despedirse de Alicia, aunque

esta ya se habría ido, así que pensó que no la volvería a ver mas.

Se aseó en el aseo colectivo del complejo que tenía manchas de suciedad en el espejo y

azulejos que ya habían perdido el blanco original y se fue a un bar de enfrente a ver si

desayunaba algo decente.

El día se había levantado fresco, con cielos grises que amenazaba tormenta o lluvia

esporádica pensó mientras alzaba la vista.

En el bar no había mas que el camarero, y dos peregrinos, que al juzgar por su forma de

hablar era ingleses, ademas de un hombre mayor, vecino de la zona seguramente, tomando

una copa de anís matutino, costumbre que nunca habría entendido Carlos.

– ¿Buenos días, que le pongo? - preguntó el hombre del bar con un claro acento

gallego.

– Buenas, café con leche y “tostá” entera de mantequilla.

– Marchando..

Al rato vino con una tazón descomunal de café con leche y dos rebanadas de pan de molde

tostadas y una tarrina de mantequilla.. “ con esto no tengo ni para empezar”, pensó este al

estar acostumbrado mas a los desayunos del sur de a Península, donde te pone un café en

vaso normal y una pieza de pan, viena o mollete.

Empezó a desayunar mientras le llamó la atención lo que estaba echando por la televisión

del local.

“ Encuentran muerto en la tarde de ayer por arma blanca al sacristán José Álvarez del

Monasterio de La Rábida de Palos de la Frontera, Huelva.

Así mismo las autoridades encontraron desperfectos en su interior y la profanación de una de

las tumbas que allí se ubica, sin concretar daños materiales.

Según recoge fuentes del Ministerio Armado, en su fachada oriental encontraron escrito “ La

única iglesia que ilumina es la que arde”

– Estos rojos siempre liándola – objetó el anciano.

Pero Carlos no escuchaba mas, se preveía que el motivo por el que su nueva amiga se

habría ido tendría que ver y mucho con ese suceso.